每一页都晕染着不同的色彩。

可你总停在第七页，看着那片褪色的天空，

说那是最初，也是最后的模样。≈ot;

钢琴越来越缓，吉他像一条浅溪，温柔地托着旋律走。两道声音交融在一起，在月光满盈的钢琴房里薄薄暖暖地铺开，拢住了房间里的所有。

歌声继续，一句句落下来，落在蓓斯妮身上，落在她心里：

≈ot;于是我们收集萤火，缝进你的口袋，

让月光照亮你脚下的石板。

也许那火终会褪去，画册会泛黄，

但总有人记得，

你曾抬头数过云，等过晚风，

曾相信每个明天，

都有新的相遇。≈ot;

蓓斯妮站在那儿，一动也不动。

这首歌，本应是她们献给克莱门汀的礼物。但如今，她们的爱、她们的记忆、她们未能说出的一切……她们，将这首歌献给了≈ot;她≈ot;。

献给了这个承载了两个人，站在这里，依然被爱着的、独一无二的≈ot;蓓斯妮·库默≈ot;。

滚烫的潮水冲上眼眶，视线碎了。喉咙堵住了什么，呼吸又浅又短。她抬起手，手背抵住嘴唇，想把那股汹涌的东西压回去。

没有用。

≈ot;……别急着为故事画上句点，

你看，风又起了，

带着露水和草香。

石板缝里，有新芽悄悄探头，

就像每一个夜晚，

都藏着下一次日出，

那温柔的预兆。≈ot;

最后一句歌词，落在钢琴干净的尾音和吉他泛音袅袅的余韵里。

房间重新安静了。安静得能听见月光落在琴盖上的重量。

蓓斯妮的肩膀抖起来。泪水大颗大颗地涌出来，滑过脸颊，汇聚，滴落。她无声地哭着，越哭越凶，身体里有什么东西被那首歌撬开了。

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