么情况？”沈茶心头一紧，急声追问：“你怎么不说话？立刻回应我！”

反复唤了数次，那道伴随已久的声音始终未曾出现。

一股不安猛地扼住他的咽喉，心脏重重一沉。

为什么没有回应？

慌乱中他急着坐直身体，这一动才发现自己双腿像灌了铅，竟是半点反应也没有。

什么情况？摔断了？

他脸色愈发难看，抬起手按了床头铃呼叫护士。

下一秒，他的手顿在了半空中。

瞳孔放大。

那不是他的手。

这只手粗糙黝黑，指节粗大，虎口和掌心布满干裂的口子，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色油污，手指上还有厚得发硬的茧子，是常年握重物磨出来的。

沈茶盯着那只悬在半空中的陌生的手，整个胃部剧烈收缩，恶心泛上来。

他把另外一只手也举了起来，一样的粗糙。他来来回回翻了好几遍，仿佛多翻几次这只手就会变回原来的样子。

“来人！”他惊恐的喊了一声，声线粗粝嘶哑，嗓门高得吓人。

这不是他的声音！

沈茶下意识捂着喉咙，目眦尽裂，几近崩溃。

门外的护士听到动静，推门进来。

她端着药盘，看了一眼床上的男人，语气不咸不淡的例行公事：“你醒了？头疼不疼？有没有恶心的感觉？”

“给我！”沈茶抓起她手里的不锈钢药盘，翻过来当镜子照。

药盘底部映出一张脸。

一个陌生男人的脸。

约莫四十岁上下，皮肤又黑又糙，颧骨高耸，两颊凹陷。眉毛稀疏得几乎看不见，眼皮耷拉着，眼白混浊发黄，嘴角往下耷拉，像是对整个人生都已经失去了任何期待。

下巴上稀稀拉拉的几根胡茬，硬得像钢针，从松弛的皮肤里歪歪扭扭地戳出来。

这是一张普通到不能再普通的中年男性的脸。

沈茶发出一声不像是人能发出的尖叫。

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